黑水里的鞋子突然往岸边漂，纸人伸出小手，像是在求救。我抓起背包里的“渡”画，想扔进井里，老头却按住我的手：“周先生留了东西在井底，得下去拿。”

他从背篓里掏出个锈迹斑斑的铁环，上面缠着根粗麻绳，绳结里嵌着些朱砂，和我锁骨处消失的疤痕一模一样。“我爹说，只有身上带着‘记’的人才能下去。”

我接过铁环，黄铜匕首突然发烫，刀柄上的符号亮得刺眼。井底传来孩子们的笑声，清脆得像风铃，混着井水“咕嘟”的冒泡声，竟不吓人，反而让人心里发疼。

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“下去吧。”老头推了我一把，“他们等了三十年，该上来晒晒太阳了。”

麻绳放了约莫三丈，脚才碰到井底的淤泥。软乎乎的，陷进去半截，带着股陈年的腐味，却不腥，像晒了很久的旧棉絮。井底积着浅浅的水，水面上漂着无数纸船，都是孩子们叠的，船帆上写着歪歪扭扭的名字：“狗剩”“丫蛋”“小石头”。

水中央立着块石碑，上面刻着周老太男人的符，比木盒上的更完整，只是被水泡得发涨，边缘的符号已经模糊。碑底下压着个小木盒，和周老太当年抱的一模一样，盒盖上的符号闪着微光，像是刚被人摸过。

我刚要去捡木盒，水面突然掀起巨浪，纸船被卷得团团转，纸人脸上的笑脸变成了哭脸，黑线像蛇一样缠上我的脚踝。

“你们的爹娘找不到了。”我蹲下身，摸着最近的一只纸船，“但我能记住你们，能给你们盖间有太阳的屋子，能每天给你们叠新的纸船。”

黑线突然松了。纸人脸上的哭脸慢慢变回笑脸，小手抓住我的指尖，冰凉的，像刚从水里捞出来的鹅卵石。

木盒突然自己打开，里面没有血玉，没有碎片，只有三朵干花，是南方常见的凤仙花，被压得平平整整，颜色还很鲜艳，像是昨天才摘的。

“是他们摘给爹娘的。”我把干花放进纸船，“现在，它们可以开在岸上了。”

水面慢慢平静，纸船载着干花往井口漂，纸人挥手告别，身影越来越淡，最后化作点点星光，融进了从井口照下来的阳光里。

石碑上的符突然发出金光，和“渡”画的光芒交织在一起，井底的淤泥开始松动，露出底下埋着的三具小小的骨架，手腕上都戴着用红绳编的手链，绳结和老头背篓里的朱砂一模一样。

“上来吧。”老头的声音从井口传来，带着哭腔，“我爹说的没错，真的有人能救他们。”

爬上来时，天已经黑了。老头在井边烧着纸船，火光里，他虎口的疤正在变淡，像被火烤化的蜡。“我是狗剩的爹。”他抹了把脸，“当年没看好他，让他跳进了井里，我就守在这儿，守了三十年。”

芦苇荡的方向传来孩子们的笑声，清脆得像银铃。我回头，看见三只萤火虫从荡里飞出来，绕着井边转了三圈，然后往青溪镇的方向飞去，像是在给我们带路。

回到小屋时，樟木箱里的画又有了变化。火海的人影手里递出的木牌越来越清晰，上面的“第十二”被圈了起来，旁边多了行小字，是我的笔迹：“第十三，晓敏。”

我摸了摸心口，那里暖暖的，像是有三个小小的心跳，和之前九个人的心跳叠在一起，像首杂乱却温柔的歌。

老头在井边盖了间小木屋，守着那三具骨架，说要等他们“长”出花来。我把井底的小木盒放在篱笆上，里面种着从井里带出来的凤仙花，花瓣红得像血玉，却透着阳光的暖。

林秀寄来的信里夹着片北方的枫叶，上面用朱砂写着：“找到周先生没画完的全家福了，缺了个角落，等你来补。”

夜里，我坐在竹桌边临摹那幅“第十二”的画，笔尖的朱砂突然滴在纸上，晕开个小小的脚印，像孩子光着脚踩过的。窗外的爬山虎沙沙作响，叶片背面的纹路拼成了句话：

“还有三个在北方。”

黄铜匕首的刀柄又开始发烫，在月光下闪着微光，像在催促。我把画稿折好放进背包，里面还躺着那枚完整的血玉——它现在更像块普通的石头，只有在靠近有执念的人时，才会透出点暖黄的光。

明天，该往北走了。去补全那幅全家福，去找到剩下的三个，去告诉他们：

“有人记着你们呢。”

篱笆上的凤仙花突然开得更艳了，像是在点头。

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