篝火旁那无声的抉择，那顶温暖的皮帽与冰冷钢铁的并置，仿佛还在昨日。\齐!盛·小.税_网, .芜!错/内!容?可风雪呼啸，马蹄踏碎荒原，二十五个寒暑己如指间流沙，无声逝去。

昔日那个在父母冰冷尸体旁无声恸哭、颤抖着攥住达奇衣角的二岁稚童，早己被时光和荒野彻底重塑。

如今站在酒馆昏黄油灯下的，是一个名叫高飞·特罗斯的男人。

身高接近两米，骨架宽阔，肌肉虬结，像一尊被风沙和岁月反复捶打过的花岗岩雕像。常年策马奔驰在烈日、寒风与沙暴中，在他脸上刻下了深刻的痕迹：皮肤是粗糙的古铜色，布满了细密的晒斑和风吹的皲裂。

曾经可能柔软的脸颊线条，如今被坚硬的棱角和一层短硬的胡茬取代。一道不算长、却足够醒目的陈旧疤痕，从他左侧眉骨上方斜斜划过，隐入鬓角，像一道凝固的闪电，为这张本己足够刚毅的脸增添了几分野性的凶悍。

他不再是那个需要躲在达奇皮氅后寻求庇护的影子。

岁月将他锻造成了一把出鞘的利刃，沉默、沉重，带着无法忽视的压迫感。

一件深棕色的厚帆布外套裹着他壮硕的身躯，肩膀和手肘处打着结实的皮补丁，磨损的边缘诉说着无数次与马鞍、岩石甚至子弹的摩擦。腰间束着宽厚的牛皮腰带，上面挂着的不是当年那把他几乎拿不动的沉重左轮，而是一把保养得极好、枪柄被摩挲得温润发黑的柯尔特“和平缔造者”单动式左轮手枪——正是当年达奇放在他右手边的那把银白色左轮的继承者，只是时光和硝烟早己褪去了它最初的亮色，沉淀为一种更内敛、更致命的幽暗光泽。

枪套旁边还挂着一把插在厚皮鞘里的剥皮猎刀。

他站在酒馆略显嘈杂的人群边缘，高大的身影几乎挡住了身后窗户透进来的最后一点天光。周围是帮派成员粗豪的笑骂、酒杯碰撞的脆响、劣质烟草燃烧的辛辣气味。

他手里也端着一杯威士忌，琥珀色的液体在粗陶杯里微微晃动，但他没有喝，只是沉默地站着，像一块投入喧嚣河流的礁石，周身散发着一种与周围格格不入的、近乎实质的沉静与疏离。

那双眼睛，是岁月留给他最深刻的烙印。不再是孩童时惊恐无助的清澈，也褪去了少年时可能燃烧过的、急于复仇的炽烈火焰。

取而代之的是一种深潭般的平静，深不见底，蕴藏着难以言喻的疲惫和一种看透世事、洞悉人心的冰冷锐利。

像荒野上经验最老到的狼，警惕着每一丝风吹草动，却又带着一种近乎漠然的倦怠。只有当他的视线偶尔扫过腰间那柄发黑的左轮，或是投向酒馆门口那片被暮色笼罩的荒野时，那深潭的底部，才会掠过一丝极其隐晦、却足以冻结血液的寒意——那是被时光深埋，却从未真正熄灭的复仇之火。

“嘿！高飞！别杵在那儿当门神了！过来喝一杯！庆祝老比尔终于把那匹该死的烈马给驯服了！”一个满脸络腮胡、缺了颗门牙的汉子举着酒杯，冲他大声嚷嚷。

高飞闻声，缓缓转过头。那动作带着一种大型猛兽般的沉稳。

他没有立刻回应，深潭般的目光在喧闹的人群中扫过，最后落在那个叫嚷的汉子身上，只是几不可察地点了下头。嘴角似乎想扯出一个应景的弧度，最终却只形成一个生硬、短暂的线条，随即又恢复了岩石般的冷硬。

他迈开步子，靴底踩在布满灰尘和酒渍的木地板上，发出沉重而规律的声响，每一步都带着一种不容忽视的分量，走向那喧嚣的中心。

二十五年范德林帮的血与火，将他打磨成了这副模样——一个沉默的、彪悍的、灵魂深处刻着旧日伤痕的复仇之魂，行走在秩序边缘的阴影里。

“嗨呀！小伙子这么多年了怎么还是冷冰冰的！是不是想姑娘了？！”

何西·马修斯，这位帮派里的智囊老头此刻喝的满脸通红，对于眼前的高飞他更多的是带着对后辈的欣赏和喜爱，而不是帮派里其他人那样的下属。`第′一_看+书¨罔~ ￠庚`薪￠最·全′

高飞沉默地听着何西带着酒气的调侃和抱怨。酒馆浑浊的空气、嘈杂的人声、劣质烟草和酒精混合的刺鼻气味，仿佛一层油腻的薄膜，黏附在皮肤上，让人烦躁。他指节粗大的手指无意识地摩挲着粗陶酒杯粗糙的边缘，杯壁上凝结的水珠沾湿了他的指尖。

何西那句“想姑娘了”的醉话，像一颗投入深潭的小石子，连一丝涟漪都未曾激起。高飞的内心早己被更沉重的东西填满，情爱如同远方的海市蜃楼，虚幻且毫不相干。

他仰头，将杯中